NO SE PUEDE EMPEZAR MEJOR

Lugar: Miami.

Diferencia horaria con península: 6 horas. Con islas Canarias: 5 horas.

Hora local: 8:16 am.

Ayer, después de casi diez horas de vuelo, aterricé en Miami. Me ahorro detalles del vuelo –largo, pero en business se hace más llevadero-, de la recogida de las maletas, de los pases por control de pasaportes, migraciones, aduana, recogida de coche… A las dos de la tarde –hora local-, el avión tocaba suelo y a las cinco llegaba al apartamento en Brickell (Miami).

Es la tercera vez que vengo a Miami y,  ¿soy sincera? Impactante. Mejor os describo lo que me habían reservado para darme la bienvenida. Comenzamos.

Una obra brutal dulcifica las vistas de mi terraza.

En recepción, después de decirnos que no nos encontraban, me entregan un sobre con UN juego de llaves: puerta del apartamento y un mando imprescindible para abrir todo (ascensores, puertas, parking, etc); parece ser que mi pareja y yo tenemos que vivir como siameses. Al preguntar por otro, el recepcionista me regala una subida de hombros. Ale, y date por respondido.

Continúo.

Los pasillos tienen moqueta. Arrastrar ocho maletas envueltas en plástico por ese terreno es como tirar de un muerto. Tres viajes para subir todo al apartamento.

Interior del apartamento.

Cocina grande y equipada. Ok.

Habitación grande y con moqueta. Bueno.

Vestidor grande y con diez perchas: me cuelgo la ropa en donde yo me sé.

Baño grande y antiguo con armario espacioso: las baldas del armarito son de rejilla, cualquier cosa que no sea tamaño XXL se cuela por la rendija. La ducha, decente, pero nada del otro jueves.

Retrete.  Capítulo aparte.

Iluminación. Puntos de luz pensados por un maqui discotequero de la ruta del bakalao: ninguno alumbra donde tiene que hacerlo. Sin palabras

Primera impresión: salir corriendo.

Pero como yo soy una tía positiva, nada de esto impidió que deshiciera maletas, colocara la ropa, los zapatos y los dos marcos con fotitos que me regaló mi madre. Hogar, dulce hogar.

Sin perder tiempo, fui al banco, al supermercado y a recorrer la zona. Bien, todo muy bien. A eso de las nueve de la noche salí a cenar.

Once de la noche. Mi pareja tira de la cadena del baño y se inunda todo. Los detalles son innecesarios. Crisis de las gordas. El de mantenimiento vive a hora y media en coche de mi edificio. En recepción no saben más que subir hombros. Mis ojeras, mi tos, mi cansancio y mi mala leche se multiplican por segundos.

A la una de la madrugada (para mi cuerpo ya eran las siete de la mañana) me voy de excursión por el complejo, buscando el baño de la piscina. Cómodo, ¿no?

A la 1:30 am, el cansancio es brutal y bajo los brazos: el de mantenimiento llegará a las ocho de la mañana. Me caigo en la cama y cierro los ojos.

Ya es mañana y ya han arreglado el baño. Ahora me peleo para que vengan a limpiar, para que me den otro juego de llaves y para que arreglen el teléfono que, cómo no,  it doesn´t work.

¿Quién dijo que iba a ser fácil?